За окном догорал закат,
снег закату был очень рад,
Он искрился и падал вниз,
Белым пухом сплетаясь в жизнь.
А метель гнала ночь в окно,
Ей закат, что и снег- все равно.
Нагоняла на сердце дрожь,
Зимний вечер ей был негож.
А мороз рисовал на стекле,
Как шедевры писал на холсте,
Тот художник, что в зимнюю ночь,
Свою боль и не смог превозмочь.
Берлин, 25.05.11,
