Эх, судьба моя копейка,
мне бы жить как граф Толстой,
а я бьюсь как канарейка
в своей клетке золотой,
я ж росла на Сименоне,
на Эмиле на Золя
в благородном пансионе
у аббата Николя,
а потом я стала стервой
и в прикиде от кутюр
восемнадцать тысяч евро
трачу в год на педикюр
и на глянцевых журналах
возвышаюсь как скала...
я Булгакова читала -
ни хрена не поняла...
и в какие биться двери,
чтоб не ссучилась душа? -
размышляла Хилтон Пэрис,
пятернёй балду чеша...