Не ветер поломал в саду рябину,
И высохла она не от жары.
То был мороз. То он творил судьбину
И раздавал, как зло, свои дары.
А мы над нею, высохшею, плачем
И воду из колодца плещем зря.
Не возродить умершее, а значит,
Пусть день промчится, ночь, взойдет заря….
И лишь тогда настанет наше время
Пахать и сеять, поливая впрок.
Кто тащит на себе судьбины бремя,
Тот вырастит прекраснейший цветок.
Пусть не жалеет он больную спину.
Его работа принесёт плоды.
Не ветер поломал в саду рябину,
А зло свои оставила следы.
25. 05.2011г