В кругу поклонников поэзии высокой,
Возвышенных донельзя, хоть убей,
Мне почему-то стало одиноко,
Я не нашел вокруг живых людей
Звучали речи в здравицу талантов,
Которым дружно поклонялись ниц,
Сливались чьи-то «бабочки» и банты
С умильностью интеллигентских лиц
Высоким слогом люди наслаждались,
И чувством приобщенности гордясь,
Откуда те стихи порой рождались,
Никто не стал подробно выяснять
Давно ушедших гениев рядили
В одежды чуть ли сразу не святых,
Но как они на самом деле жили,
В речах хвалебных как-то позабыв
Есенин был гуляка и задира,
И Пушкин – бабник, дуэлянт, бретер,
И Лермонтова застрелил Мартынов
За то, что на язык тот был остер
Был Маяковский - хулиган Советов,
Был Блок на все величие больной
И Гумилев конкистадор отпетый
С такой же гениальною женой
Порою, утонув в вине и драке,
В дуэлях и войне спускали пар…
Не понаслышке знал о сабельной атаке
Денис Давыдов – удалой гусар
Высоцкий пил, по всей стране мотаясь,
Ломился, как сквозь стену Башлачев…
Ведь помнят тех, кто сгинул, прорываясь
Сквозь стройный хор послушных голосов
У всех у них играла кровь по венам,
Порою их до края доводя,
Но даже заплатив такую цену,
Им измениться было бы нельзя
Раскачивая лодку до предела,
Рискуя так, что кругом голова,
Все те, кого поэтами считаем,
Рождали гениальные слова
А как иначе? Право я не знаю
Да и в гнилые наши времена
Талант идет по самому по краю
И жизни должен все отдать сполна
Эх, господа! Культура не беднеет
От полноты картины бытия.
И просто разделять стихи поэта
С его судьбой, поверьте мне, нельзя
Стирая неудобные моменты,
Пытаясь подвести под эталон
Вы памятник возводите поэту,
Стирая память начисто о нем…