Горизонт расплывчат, как бланманже.
Ни ветров, ни дождиков, ни тревог.
Этот мир слепил из папье-маше
молчаливый грустный очкастый бог.
Он раскрасил небо в нелепый цвет,
постелил соломки – куда упасть.
Вот – довольный, в ванночке, – Архимед.
Вон – с клыками острыми – Экклезиаст.
Тот, ручной и глупый, что был распнут,
то ли выбран богом, то ли спасён(?)
Ну, а остальные всё жрут и жрут,
век не знать, – куда он там вознесён.
Что им до того, что он говорил,
мол, живите дружно – ко всем в любви.
Тот, который всё это сотворил,
идиотов быстро переловил...
Из последних пойман был скандалист –
бормотал: «смысл жизни иной ведь есть...»
Насмешил философ-идеалист,
мы же rattus и рождены, чтоб есть!
Ну а мир – хороший, добротный мир.
Нам понять бы только, на кой мы тут...
Ночью, как знамение, буквы Н И И
вспыхивают у входа в мединститут...