«Ой ты, дочка, шальная, гляди…
Обернёшься, и что позади?»
Я смеюсь, чемодан собирая:
- Ой, мамуль, я же не умираю.
Ну, не надо трястись целый век!
Я приличный вполне человек,
Жизнь растратить свою не сумею,
Так как я ничего не имею.
Ну а то, что мне Богом дано –
Ты.., любимый.., мой сын и окно.
И в окне этом мир запредельный,
То завьюженный, то он свирельный,
Листопадный, отпадный, живой.
Не волнуйся. Удача со мной!
«Ты оденься теплее, шальная!
Как там в Африке этой не знаю…
Может ты, возвратившись домой,
Мать уже не увидишь живой…»
Сердце стынет. Но дверь закрываю.
Ухожу. Остаюсь. Умираю…