Приснился сон, что я попал на конкурс поваров,
Не зрителем случайным - дегустатором в жюри.
И Главный наш, пакет с секретным шифром распоров,
Сказал, что на сегодня хит простой: картофель фри.
Картошка так картошка, ну, какой уж там секрет?
Почисть, порежь помельче, посоли и в масле жарь.
Я это знал тогда, когда мне было десять лет.
А тут - сплошные "профи"! Каждый полон куража!
Стою, смотрю внимательно, Чтоб опыт перенять.
Вот первый тонко шкурку срезал импортным ножом
И дальше точно так, как было в мыслях у меня...
Его продегустировали... Выше этажом
Поднялись всей бригадой. Там, на кресле развалясь,
Уже давно закончил всю работу номер два.
Он не мудрил, не мучился. Не мыл. Не чистил грязь.
Картошку бросил в масло, только поперчив едва.
Я говорю комиссии: "Ведь что-то тут не так?
Название осталось, но какое ж это <<фри>>?
Такой бурды я навалю кастрюлю за пятак..."
"Постой, - ответил Председатель, -"Ну-ка, повтори!
Сейчас так моден стиль модерн. <<Как хочешь, так готовь>>!
Вы, видно, консерватор, братец, что ни говори!
Искусство надо развивать, такскзть! Вливать моложе кровь!
Не зная современности, Вы лезете в жюри!"
Как мак. Алея от стыда, поплёлся я вперёд,
Туда, где в кухонном чаду участник номер три
Творил совсем немыслимое! Кто ж там разберёт?!
В еду он сыпал грязь, беря в мешке её, внутри!
"Ах, как свежо и но'во!" - вот комиссии вердикт.
Но пробовать не стали и пошли гурьбой в буфет.
"Не может быть! Немыслимо!" - мне голова твердит...
Тогда я и проснулся... Стол... Компьютер... Интернет...
Картинка без претензии...
Припомнил всё, притих...
На ней моя рецензия
На серый, с матом стих.