Он там, Мой Бог, где режет воду карп,
где нет границ и нет военных карт,
где нас никто не тронет.
Он там, где жёлуди ссыпаются с дубов,
и манит безусловная любовь
игрой на саксофоне...
Он там, где лебеди на зеркале озёр,
где под ногами стелется ковёр
душистых травок,
Где мы, такие гордые порой,
вдруг поняли, насколько мы с тобой
в войне не правы.
Там соловей - волшебник ремесла,
а звуки - из хрустального стекла,
слова - пары эфира.
Там, где малиной пахнет колокольный звон,
там, где со стареньких и выцветших икон
проистекает мирра...