Вот и май на исходе. В сиреневом мареве улицы
разбежались по городу, как дождевые ручьи.
По утрам за окном суета - там кричат и волнуются
воробьи, обращаясь к кому-то: ну чьи же вы, чьи?
Беспокойство пустое, не так это важно, наверное,
чьими мы назовёмся, настойчивым просьбам в ответ.
Растворяется май без остатка в настое сиреневом,
на сомнения вновь проливается солнечный свет.
Вот и ночь на исходе. Уже совершенно по-летнему
разбежались по дому горячего солнца лучи,
и в момент пробужденья, в момент перехода последнего
между явью и сном, мы еще абсолютно ничьи