Воздух изрезан музыками цикад.
Сколько ещё осталось их слышать – нам?
Дальше настанет вязкая тишина –
целое море мертвого языка,
и ничего живого: ни взгляд, ни жест
чувства не выдаст более - look at me,
преданный мой, на кой тебе этот мир,
если его уже не назвать «the best».
По-айвазовски look изумлённо at:
эдак вода солёная истерит.
Кубики жизни в целое – собери,
чтобы картинка склеилась, или свет
выключи: с неба звезды в карман сгреби –
хлестче иллюзий может быть только шторм.
Преданный мой, ты любишь меня за что? –
я же давно не стою твоей любви...