Шёпот жёлтой травы,скрип песка под ногами,
дует там суховей, и тоску навевает,
забивает пыль в нос, и сверкает, слепит,
там, где солнце в зените,всё от жара горит.
И везде поглядите, всё засыпал песок,
сквозь позёмку барханов не пробьётся росток,
без воды увядает солнце любящий цвет,
и везде желтизною оплетает рассвет.
Кварц сверкает алмазом, мелким жёстким лучом,
и пугает волнами, что встают миражом.
На асфальте шоссе, что стрелой пролегло,
мелкой рябью рябит, как вода полотно.
Сколько лет пролетело, иль сколько веков,
над сухою землёй под могилой песков?
Где вставал лес стеной, и где город шумел,
лишь руины под толщей песка, одолел,
этот сильный покров все усилья людей,
что ушли в тьму веков, и причины теперь,
лишь догадки учёных и мудрых мужей.
И лежат на раскопках осколки ножей.
А их мысли летят в бесконечности звёзд,
и виденьем дрожит над кусочком земли,
над песками, где были когда-то они,
тот мираж, как остатки их слёз.