Черные, хрупкие бабочки
летят из костра весеннего
словами детской считалочки.
Ища от огня спасения,
кружат они в ветроворотах,
взмывают с беспутным зефиром.
Быть может, в них - души пилотов,
пропавших давно из эфира.
Мы, может, в кленовом золоте
вот этих сгорающих листьев,
ловили зайчиков сполохи
и пили октябрь игристый.
Взмахну обгоревшей палочкой -
шарахнутся вверх и в стороны
черные, хрупкие бабочки.
недолгий полет уготован им...