От тяжести воды последний шов
трещал на пледе туч, что небо спряло.
По мокнущей дороге Счастье шло
в плаще надежды, словно сыр дырявом.
Несло в руках усталых свет добра,
тянуло длинный шлейф всеядной боли.
И тех, кто оттолкнул его хоть раз
не втиснуть в самый крупный мегаполис.
Оно брело к другим. К таким, кто звал,
кто выше крыш печали наглотался,
кто знает цену съеденного зла,
а радости всегда считал по пальцам.
Замедлив шаг в ответ на мой кивок,
отёрло с щёк следы небесных капель.
И всё. Я не отталкивал его.
Но взять не смел. Я хуже, чем толкатель.