Она давно привыкла засыпать
под утреннее птичье несмолканье,
когда чуть тёплый солнечный тюльпан
едва целует небо лепестками.
Она не верит сказкам и мечтам,
но любит от чего-нибудь зависеть -
и не ложится, не перечитав
виньетками украшенные письма...
Она встречает смело виражи,
боится лишь предательства и...
скорых.
Ей что ни ночь -
то маленькая жизнь
танцующей на стёклах Терпсихоры.
Она не ищет принца на коне
и розовых очков давно не носит...
Нельзя назвать её печальной,
нет...
Но что ни ночь -
то непременно осень.
Она готова броситься ва-банк,
так, чтоб адреналин взрывал запястья...
А главный приз пускай вручит судьба -
её большое маленькое счастье.
