Меня не волнует свобода,
которой в помине и нет.
Я вижу как грусть небосвода
ложится печалями лет
на плечи осиновых сказок
в урёмах словесной тайги,
где я побывал и не сразу
принял однозначность пурги –
смятенности в чистом овале
серебряных рос на листве.
И словно бы где-то в подвале
звучала звезда в синеве
открытого неба сомненья
в нелепостях горьких обид,
дарило мне небо мгновенья.
Зачем же вас это так злит?
Неужто печаль не подарок
судьбы – осенённой мечты,
где, словно удачи огарок
мне светит из той темноты,
откуда доносятся гулы
взлетевшей армады ночной,
где снова со мной барнаулят
печальные ветры весной.