Красивое лето умчалось
в осеннюю даль...
За окном
дожди по стеклу застучали,
а ветры в просторе степном
запели суровые песни
в предзимнем невежестве дней.
Не всё происходит по чести,
но эта минорность дождей
выводит мелодию скуки,
по золоту листьев скользя,
и льются дождливые звуки,
чернеет на поле земля.
И всё посерело над нею,
а тучи плывут и плывут...
Я снова несу ахинею,
как будто мошенник и плут
себя выдаю за пижона –
босяк оголтелой толпы.
И мне замечают резонно:
– Зазнался, наверное, ты?
Какое зазнайство, простите,
когда не смешно на ветру.
И вы мне, наверное, льстите?..
С три короба, вряд ли навру.