В безмолвии летнего сада
мне видится грусть торжества
осеннего в ночь листопада
печального... всё ж естества.
Насилия нету в природе
деревьев, не скошенных трав.
И только жестокость в народе
гуляет, взаимности нрав
и норов убийц безымянных
властителей грубых времён.
И этих бойцов окаянных
со свастикой прежних знамён –
защитников власти преступной
во все времена и века
оркестрик играет им струнный,
выводит проклятья рука.