Странная жизнь в невезенье
будит желанья во мне
вечного в Мире уменья
сок собирать на стерне,
выпавших рос поутрянке
в тихом лесу на заре,
где-то на пыльной полянке
в ранней от грусти поре
складывать в строки росинки,
словно поленницу дров,
видеть былого картинки,
слышать напевы стихов
в лёгком тумане рассвета
с новой печалью дождей
с чистою грустью Поэта
в памяти странных теней,
брошенный луч оправданья
в тёмном пятне бытия
светится блеском признанья
жизни стальная броня
в поле осенней тревоги
горьких обид за окном,
сходятся всё где дороги
нашего детства в ином,
синем пространстве былого
с точкой поставленной там,
в странном безмолвье святого
росы текут по листам
нежного чувства покоя
в прерванном в сути витке.
Что же, простите, такое
мечется сердце в тоске...