Мой дом. Стена породы скальной. Но дело, впрочем, не в стене. Его построил фриц печальный, полугерой, полуопальный, недоубитый на войне. Он, подволакивая ногу, клал монолит на монолит, скреплял раствором, верил в бога... И понемногу, понемногу его воздвиг. Вот он - стоит.
Нет, всё иначе было: хмуро смешавшись с местною средой, мне дом для жизни строил турок, солидный турок, не придурок, усатый и немолодой. Мой турок не ширялся дурью, всё рвался из последних жил, не допуская к телу дур и теперь в саду лежит, меж гурий. Ну, что тут скажешь - заслужил.
Ушёл строитель мой далече, не взял с собою ничего. Так тихо, так по-человечьи... И я в стихe увековечу всеми забытого его.