Ручей медлительного счастья
меня не радует давно.
Ищу к себе в степи участья,
а нахожу большое "но",
и "нет" звучит угрозой этой
развеять дым сомнений тех,
и грусть не мной во мгле воспетой,
как не прощённый, люди, грех
становится развязкой грубой
на грани сотканной листвы,
под корень где безумно рубят
и грабят строчки синевы.