По осенним листьям в слякоть
я шагаю за черту.
Но не хочется мне плакать,
потеряв свою мечту,
тороплюсь поймать удачу,
и не вывернуть карман.
Я опять, наверно, плачу,
слёзы мне смахнул туман,
не скрывающий подлянки
на пути в иную даль.
Где-то снова бьют не склянки,
а терзают грусть-печаль,
где смиренье изначально
не присутствует во мне.
Может, это и печально,
но, я думаю, в огне
не сгорит мечта изгоя –
быть на гребне тишины,
где желание – другое
измерение, а сны –
продолжение сомнений
наяву осенних дней,
где отсутствуют не тени,
а безропотность теней
на пригорке униженья
в тихом омуте молвы,
словно грусти положенье
на сумятицу канвы
безответственной тревоги
не по поводу, а без,
перепутал где дороги
и попутал снова Бес.
Потому пришло унынье
на пороге торжества
с пониманием отныне
своеволья естества
обречённого на славу
погулять по мостовой,
поглазеть на грусть-забаву
над бедовой головой.