Доживу как-нибудь с тем, что есть.
С этой, вечно нелётной, судьбою.
В этом доме, где всяк себе перст,
как герой не сдаётся без боя.
Через пресс осуждений пройдя,
(вспоминаю - мурашки по коже...)
к озаренью грядущего дня
через лес, на чертоги похожий.
Через вылет на полном ходу
из кареты несущейся тройки,
через свадебную чехарду,
пересуды, делёжки, помойки.
Через кокон тугой нелюбви,
неизведанность донного взрыва,
годовые, в закрученных желвах слои,
на деревьях, нависших с обрыва.
Через сошедший сафлоровый дух,
утолённую горечью жажду,
не прижившись, покой исчезает и вслух
произносит холодную правду:
"Доживёшь как-нибудь до родин,
до разрыва с земной пуповиной,
до сиянья небесных глубин
над дубовою крестовиной..."