Вновь катится к осени лето.
Тракт Чуйский от шин раскалён.
Вновь море людей на Пикете,
На сцене -- созвездье имён.
А в скопище этом огромном
Не сразу приметить, узнать
В платочке, повязанном скромно,
Марию Сергеевну -- Мать.
Простая, до боли родная,
Не сломлена тяжестью бед,
Сидит она скромно у края,
За нею -- сыночка портрет.
Кричат и поют микрофоны...
Рубахи за Родину рвут!..
А люди сквозь крики и стоны
К Марии Сергевне идут.
И книга сыночка кладётся,
А может быть, фото его.
Заглянет в глаза, улыбнётся
И что-то напишет своё.
-- Спасибо... Спасибо, родные,
Что чтите сынка моего...
Мария Сергеевна ныне
Покоится в Сростках. Её
Могила совсем неприметна,
Со всеми другими в ладу.
А люди к могиле заветной
Цветы и поклоны кладут.
-- Спасибо, родные... --
И лаской
Тот голос в душе полыхнёт!..
Склоняюсь пред силой
крестьянской
И духом высоким её.
... Дом матери.
Дождик несмело
Упал на цветы у крыльца.
А я ей сказать не успела
СПАСИБО за сына-творца.