Июль.
Покраснела рябина,
Но горькой осталась она.
И сколько бы я не любила,
Всю горечь не выпить до дна –
Она на губах остаётся,
А в сердце – то пламя,
то – стынь…
Травы соберу, что зовётся
Горчайшим названьем –
полынь.
И терпким её ароматом
Наполнится жизнь до краёв.
Душицей, полынью и мятой
Июль поделиться готов …
О, сколько же горечи,
сколько (!)
Дарил ты мне щедро, сполна…
Теперь почему-то не горько –
Привычною стала она.