Фотография вспыхнула сразу, лишь чиркнула спичка.
Обожженная карта ладони поникла в горсти.
Ритуалы «прощай» ты всегда исполнял на «отлично»,
Но с трудом удавались тебе ритуалы «прости».
В догорающей клетке живая еще фото – птичка…
Отпусти ее, слышишь, не поздно еще, отпусти!
Все сожженные некогда птички потом воскресают,
Возвращаются пепельной стаей в вольер палача,
И доводят его фотовспышками и голосами,
Иногда до безумия, чаще до паралича.
Просто мы, иной раз, вытворяя, не ведаем сами,
Что погибнем когда-нибудь от своего же меча.
Ты протри объектив субъективного мировоззренья,
И, надумав рубить, начинай со своей головы.
Может, все-таки, это не мир совершил преступленье,
И не он черно-белый, а снимки твои таковы?
Не сожжешь, не тобою добытое фото – мгновенье.
Не поймаешь улыбку художника взглядом совы.