А всё тополиный пух, да сумерки...Черно-белым
кружевом стелятся тени и движут стены,
Как будто это и вовсе не стены, а сцена,
Занавес пенной сирени, театры мая.
Ягодки вещих снов в рукаве катая,
Стонут, бормочут заклятья потомки фей…
Пахнут асфальтом травы проросших дней,
Яблони звёзды считают на скатерти белой,
И блик рассекает плотный ночной туман,
Как нож кухонный – податливый круг моцареллы.
__________________________
Весна украла у Бога идею рая,
Устричный нож прикоснулся к жемчужинке слов.
Облачный Кот улыбается и кивает,
Метя усами воздушные шарики снов...