в какие же игры играешь ты перед сном,
когда не дает покоя
мысль, проходящая по траектории сэмюэля морзе,
идущая прямо в руки бориса якоби?
что ты называешь тем самым горьковским дном,
идущий прямой тропою
туда, заявляя по телефону борзо,
что ты навсегда был слабым, еще в утробе?
зачем ты несешь ее на руках,
заботливо у всех отбирая,
такой своенравный и дерзкий,
совсем от меня отдельно якобы существуя,
когда я погибну прямо у тебя на глазах,
как будто на пальчиках перебирая,
оторванное от тебя еще в детстве
мое сердце, выбравшее любую
из оправдательных в нашем случае историй,
объясняющую взаимоисключение
тебя и меня в контексте
чего угодно?
не стоит крепче
сжимать ее у себя в руках - мое море
внешне не меняет течения.
правда, лучше бы нас разлучили еще в детстве:
мне, по крайней мере, было бы даже легче.