Ну, что стихи? – они не кормят –
записываю просто так.
Они меня меняют в корне,
сжимается вокруг меня кулак.
Его я разжимаю строчкой –
и жизнь светлеет, и рассвет
вновь настаёт без заморочки –
ликует, радуясь, Поэт
во мне с желанием свободы,
чтоб мчаться в беспокойстве вдаль,
взлетая мыслью в небосводы,
снимая мысленно вуаль
с желания войти в беспечность,
лукавя только лишь себе.
А жизнь – банально быстротечна
с неодолимостью в борьбе.
Стихи спасают от безделья,
и дарят вероятность грёз.
Записывать их – всё уменье,
услышав разговор берёз,
осинок летнею порою,
когда сплошной зелёный шум
стоит весёлою строкою,
наполненной великих дум.
Я понимаю их красивый
язык стихийности листа.
А может, просто я спесивый?..
Но совесть всё-таки чиста.
Стихи, конечно же, не кормят,
но помогают иногда
понять свою в строке проворность
и лёгкость трудного труда.