Как летит самолёт и как баржа плывёт,
и как листья, прощально, шуршат под ногами,
и как старость свой крест одиноко несёт, –
рассказать вам пытаюсь своими словами.
Но есть нота восьмая, её про запас,
держит кто-то в плаще из дождя и тумана,
он лукав, он хитёр: просит душу взамен,
только душу твою – много то или мало?
Есть ещё у него пузырёк золотой,
там хранит ароматы красавец-прелестник,
вечной юности маску дарует тебе –
только душу возьмет, ночи сумрачной вестник.
Не заметит никто, что не стало души. –
И лучатся глаза, губы – сочны и алы,
и спорхнули морщины, и гибок твой стан...
А про душу? – Про то говорить не пристало.
Есть ещё у него неразменный пятак.
Держит чашу весов он всегда наготове.
Взмах плаща – и ты в миг несказанно богат,
Золотому Тельцу моешь тучные ноги.
Будешь ты без души, что без печки изба,
пятый угол искать, в трех соснах спотыкаться,
станет холодно сердцу и пусто уму,
а за левым плечом будет он улыбаться.
(20-й век)