Ничуть не странно, что, Шекспиру вслед,
Так много нас, молящихся о смерти,
Читая шестьдесят шестой сонет.
Но, дорогие, пыл свой поумерьте.
Когда-то всех возьмут за жопу черти,
Поволокут за большинством вослед,
Но кое-кто обрадуется, верьте,
Из тех, к кому симпатий вовсе нет.
Пока на нас дела у них подшиты,
Помехой в жизни служит им народ.
Мечтают: ну когда ж он перемрет?
Вот то-то будет рада соцзащита,
И, распрямившись, дух переведет
Иссохший, бедный Пенсионный Фонд.