Живу в деревеньке красивой
на левом обском берегу.
Зовут деревеньку Россией.
Но только понять не могу
зачем волноваться об этом
достоинстве странной мечты,
себя называя Поэтом,
стремиться за грань пустоты
заполнившей грустью пространство
величием гор и степей.
Россия вползает в тиранство
со звоном блестящих цепей.
И всё начинает со слова
забытого в песне дождя
и рушится грусти основа,
немного и чуть погодя,
сияет осеннее солнце,
и кругом идёт голова,
и люд одичавший смеётся,
и в трауре плачет Москва
по мэру столичной отваги,
к которому – деньги рекой,
хотя москвичи и не наги,
наглеют под твёрдой рукой.
Свершилась расправа мгновенно
по прихоти страшной толпы.
Три срока отправил бессменно,
глаза одичанья полны
не слёз, а свирепости скромной
в оценке заслуг подлеца
на тяге бессмысленно конной
у самого жизни крыльца.