Тротуары сплетаются в звуки смычком проходящего
мимо нот и витрин скрипача, вместо струн провода
задевающим, будто концерт отменён
потому, что был тенью вчерашнего.
И, как прежде, когда
тишина замирает на сцене, свой стон
исполняя на бис в пустоте затемнённого зала,
ты молчишь. И, не помня себя, время бьётся, как сон
в сотый раз обрываясь каким-то подземным вокзалом.
15 мая 2011