Есть поселок у Шипова леса –
В ряд стоят сорок восемь дворов,
И кудахтанье кур на насестах
Да мычание дойных коров.
На подворьях нехитрая утварь,
Что крестьянину богом дана.
Трудодень его – раннее утро,
День и вечер порой до темна.
С длинной шее журавель-колодец
Полон чистой прозрачной воды,
В черноземах разбит огородец,
И в садах созревают плоды.
Разноцветной палитрой раскрашен
Лес, манящий в бескрайнюю даль,
На равнинах овраги и пашни
Навевают крестьянам печаль.
Тишь покоя на кладбище местном
Нарушает семейство сорок…
И глядят на село с поднебесья
Души тех, чей закончился срок…
А в низине под тенью дубравы
Протекает источник святой,
Труден путь по корягам, ухабам
За целебною чистой водой.
Ветерок по округе разносит
Дым топившихся с полудня бань,
И душа там для отдыха просит
Песню русскую спеть под баян.
Ночь настала, все стихло в округе,
Притянула созвездья земля.
В сеновале любили друг друга…
И той ночью зачали меня.