На исходе тридцать седьмой весны
Я по-прежнему вижу в туннеле свет,
В пограничьи, где чаще главнее сны
Я живу сам с собою в почти родстве.
И прислушавшись к ночи на стыке дня,
Нервно строчка за строчкой стихи пишу...
И, похоже, что это не для меня,
Или может быть, только затем дышу.
Этот мир, у которого нет границ,
И уйти невозможно уже назад :
В одинаковость тускло-похожих лиц ...
Или просто проснуться, открыв глаза,
Чтобы слышать подкожно вселенский крик-
Просто шаг из распахнутого окна.
Это просто -увидеть в личинах лик...
Если утром уже отошел от сна.
Заблудившись поклеточно в свете дня,
На разорванной в клочья картинке сна,
Ты сегодня увидишь опять меня,
Потому, что вчера умерла весна.