На небе осенней печали,
на небе весенней мечты
вороны опять закричали
из чистой как грусть пустоты.
И всё закружилось метелью,
на землю упал гололёд.
И снова леса акварелью
сверкают, и вновь небосвод
синеет прозрачным аккордом...
...а Душу гнетёт тишина,
и льётся беспомощность в вёдро,
пылает в цвету купина,
рябина краснеет от счастья,
качаясь, как зависть во лжи,
где нету к Поэту участья,
стоящему вновь у межи
застывшего буйства тревоги
на утреннем лоске росы,
а капельки, словно восторги,
висят на листочках красы
в лучах восходящего солнца,
в лучах заходящей луны.
А время в круженье несётся
из древней седой старины
в прошедшую радость неволи
в загоне осенних надежд.
И всё, что свершилось без боли
не рядится в память одежд,
а снова идёт по забоке
и в небо глядится без слов,
а ветер бежит по осоке
и режет коленки мне в кровь.