«И с ветром пронзают её существо
Сыпучие, словно песчинки, вопросы:
«Зачем? Почему? Для кого? Для чего?»
Ася Векслер
Я в этот мир пришла из любопытства,
Хотела всё своим умом понять,
Ответов на вопросы все добиться
И во Вселенной тайны все узнать.
Знать — почему за днём приходит вечер
И почему окрашен он зарёй?
Откуда прилетел попутный ветер,
Кем вертится огромный шар земной?
Узнать — взялись откуда звёзды в небе
И где живёт огромная луна,
И Млечный путь ведёт в какую небыль,
И для чего нам радуга дана?
И почему та радуга — цветная,
И почему цветов ней — ровно семь,
Собака не мяукает, а лает,
Где солнце луч берёт и дарит всем?
И почему встаёт оно так рано,
И кто его, скажите, разбудил?
Но чётко, как по графику иль плану,
И кто ему тот график утвердил?
И почему, когда оно садится,
Цвет неба сразу пурпурный такой,
А если трелью вдруг зальётся птица,
То сердце почему щемит тоской?
Какая связь меж пением и сердцем
И как умом такую связь понять?
И, вообще, ну, что такое — сердце,
А ведь любить умеет и страдать?
Иль вот — душа. Ну, что она такое?
А ведь, поди ж ты, плачет и болит,
И как нам часто не даёт покоя
И по душам как часто говорит.
И где она?
Ну, хоть глазком бы глянуть.
Какая? Где живёт и как болит?
И ведь с годами, как цветы, не вянет
И лечит нас, как доктор Айболит.
Иль вот петух. Опять закукарекал,
А ведь часов на лапке, точно, нет.
Скажите, кто в тот миг к нему приехал
И по секрету прошептал:
«Рассвет...»?
А завтра он опять нас всех разбудит,
И по часам проверьте — в тот же час!
Пусть я умру, а это будет,
Будет!
Ну, кто устроил это всё для нас?
Как всё вокруг отлажено! Как четко!
Нам не дано понять тот механизм.
Безумно трудной та была работка,
Но как безумно интересна жизнь!
А мы какие разные. Серьезно!
И каждый скроен на особый лад.
Вот этот, говорят, дурак безмозглый
И несказанно тот умом богат.
Ну, кто нас создал разными такими,
Ум и характер всем нам разный дал?
Отштамповал бы нас — и мы другие,
И под один бы гребень причесал.
Но вряд ли это было б интересно,
Ведь были б мы тогда, как близнецы.
Вокруг всё было б постно, бледно, пресно.
Об этом, видно, думали Творцы.
Так кто же создал это всё на свете?
И вы признайтесь, как он был умен!
Покоя не дают вопросы эти.
Творец загадочный,
Ну, кто же, кто же он?
Жизнь мчится так, как высыхают росы.
Немало я на свете прожила,
Но всё ж на бесконечные вопросы
Ответов, как ни странно, не нашла.
Автор иллюстрации:
Современный американский художник
Грег Олсен (Greg Olsen), род. в 1958г.