С утра побритый, сдобренный "Айгнером"
Бреду по узким улицам в тиши,
А рядом, впереди, иль отставая,
Твоя душа мне что-то шелестит:
То веткой загустившихся деревьев,
То быстрою арычною струей.
Куда ж ты залетела из далека?
И где тебя пристроить на постой?
Ведь у меня здесь ни угла, ни дома,
Ведь у меня здесь жгучая тоска...
Не слушает и ластится, кулема,
И обжигает, словно ты когда-то,
Горячей горстью варзобского песка