Холода. Перемен гряда. В небе туч снеговых парады.
И тревожен на сквозняке голубиный чердачный сон:
На манящий далекий свет и архангела зов «Пора бы…»
По остывшей к утру воде как Мессия шагает он.
Осень крутит в последний раз золотые свои пластинки,
Побуждая и нас, как птиц, к путешествию по югам.
Что за тайну из страшных тайн этим летом мы вдруг постигли,
Если осень листвою бьет по тянущимся к нам рукам?
Загрустил одинокий клен, как забытая в дождь игрушка,
Зябко кутаясь в мокрый лист, засыпая под грай ворон.
Осень в лиственно-золотом, дорогая его подружка,
Каблучками дождя стучит, покидая ночной перрон.
Намекая на близкий снег, где-то в тучах закат алеет,
Как по желтой реке с веслом старый дворник с метлой плывет.
Почему же не нам с тобой по прохладной гулять аллее
И смотреть, как в осеннем дне голубь небо из лужи пьет.
Май-июнь/2011