На ветру осенних буден
я продрог аж до костей.
Вы меня простите, люди,
мне опять не до гостей.
Не хочу, и вам не надо
колготиться напоказ.
Для меня одна награда –
записать с утра рассказ
и стихов, понятно, кучу,
строф шестнадцать...
На ветру
головой задел я тучу,
и разлил рукой зарю,
звёзды вытряхнул на небо
из корзинки за спиной,
и пошёл туда, где не был
и украсил свод луной.
Получилась не картина,
натюрморт печальных дней,
где стояла лишь осина
лист лежал один под ней.