Пишу тебе письма... зачем… почему…
нет в них новостей, все знакомо,
но мысли спешат снова в «нашу игру»,
за ними послушно ведОма.
Неровные строчки, значки на полях…
Забыв предложенье закончить,
две рожицы /нас/ нарисую в углах,
/ох, что-то испортился почерк/.
Я милое имя не ставлю нигде,
оно внутри строчек незримо.
Дыханье, сбиваясь, с дрожаньем в руке
по букве выводит: « Любимый…»
Не длинное слово – три слога, семь букв,
а в нем расставанья и встречи,
улыбки и слезы, и облако чувств,
которым не в силах перечить.
Лист вновь перечеркнут границей дробей,
восьмая печальная проба…
Опять получилось письмо не тебе,
а ночь откровения с Богом…