Гуляет вверх ногами праздно муха,
Я тоже к ней хочу, чтоб жить беспечно,
Но понимаю – это невезуха,
Которая за мной плетётся вечно.
Привычен лживый вкус во рту, нет слада,
Он не медовый, нет там и варенья,
Иллюзии, обманываться рада,
Рождаются мои стихотворенья.
Пусть поклоняюсь жизни, как иконе,
Молитва не считается за бремя,
Другие взаперти, а я на воле.
Про счастье? – Так оно у всех на время.