Засушенный...замученный...цветок...
Лежащий меж страниц...как в саркофаге...
Как будто дал ...обет или зарок...
Быть верным до конца...листу бумаги...
Ни цвета...ни объёма...ничего...
Ни аромата...состоит из пыли...
Он здесь лежит...так тихо и темно...
Что про него уже...давно забыли...
Быть может минет...сто пятнадцать лет...
И долгою холодною зимою...
Откроет книгу...раненый поэт...
И оживёт он...под его рукою...