Вот домик Чехова. И мне
Светло у этого порога.
Ручьём из тёсаных камней
К калитке тянется дорога.
Здесь веет бытом старины,
Отсюда гения истоки,
С ним были миру суждены
Творений будущие строки.
Отсюда он взглянул на мир
Своими чистыми глазами
Умы потряс и озарил,
Как души свет под образами.
Он в этом доме мало жил,
Но, как птенец, к гнезду тянулся,
Он этой улицей ходил,
И я невольно улыбнулся:
А вдруг сейчас мои шаги
С его следами совпадают?
И, может быть, мои стихи
Потомки тоже прочитают?