На душе тоска,
в мыслях мура.
За что ни возьмусь –
не сто’ит труда.
Чую,
что куда-то пора,
да никак не пойму вот – куда...
А рассвет прячет лик
в туче грозовой.
То ли смех, то ли крик,
то ли сбрендил я.
О корягу – лбом.
Нет, всё ещё живой!
Хоть во тьме рукой
щупаю края...
Где-то вдалеке
горят огни,
и кукушка там
с утра до утра,
и там
не напасти одни,
и оттуда всегда не пора.
Это сон ли такой...
Или не сон...
За упокой
с колокольни звон.
Каждый шаг, каждый вздох мой
отслеживает небосклон,
словно звездой
его
я краплён.
Ни с чего начнём.
Закончим ничем.
Подопру плечом
частокол из тем.
Эй, нынче что почём?
Да мимо глядит и, как рыба, нем –
в отказе глухом...
А говорил, что всё, мол, простится всем...