На старых стенах пыльные картины.
Пустой стакан. Раскрытая тетрадь.
А по углам узоры паутины.
И крик души, который не сдержать.
За строчкой строчка…снова знак вопроса.
Игра теней на белом потолке.
Вместо стихов вновь получилась проза,
Наверно, тысячная в этом дневнике.
Снотворное, что больше не поможет
И пестрый смех нечитанных газет.
И лишь ключи на столике в прихожей
Теперь дадут ему на все ответ.