Роману Т.
Ты письма в будущее пишешь,
Руками небо шевелишь,
Ты прозу ешь, стихами дышишь,
На ожиданье чуда - спишь...
Твой сон неявный летаргичен,
А просыпания - как сон,
Ты молод, нагл и нетипичен,
Любимый мой Пигмалион.
Ты наг и беззащитен кожей
Под камнепадом дней и дат,
И пусть покой твой невозможен,
Но всё же ты не ренегат!
Лица задумчивая маска,
Писца загадочный апрош,
Твоя измученная сказка
Пока что стоит медный грош.
Ты словно теорема Лемма,
С шипами натуральных роз,
А хлеб с водой, больная тема, -
Её давно ты перерос!
И я тому конечно рада:
Тюрьму зависимости чтя,
Лозой от камня - виноградом
Ты скоро удивишь, дитя...
Так пусть булыжник буден серый
Ведёт тебя в цветной Париж,
Последний скоро станет первым,
А ты у выхода стоишь...