Ты придумал меня нежной песни щемящим сюжетом.
Видно, грустно душе в ускользающей серости дней.
Я, конечно же, есть, но совсем не такая при этом.
Ты влюблён не в меня, и от этого только больней.
Ты влюблён не в меня, а в придуманный образ и тайну,
в полувзгляд, полувздох, полувстречу осенней порой,
в свои грёзы, мечты, колдовство ароматов случайных,
в свои сны обо мне, где ты вечно печальный Пьеро.
Ты придумал любовь, ту, что социум грешной считает.
Знать, поэту не жить без надрыва струны и души.
Образ в памяти твой лёгким облаком трепетно тает,
а моё естество надышаться любовью спешит.
Я такая, как все: я хочу поцелуев и ласки
и признаний твоих, и свиданий с тобою тайком.
Ты придумал меня, и живём мы в придуманной сказке,
где известен финал, где любовь не бывает грехом.