Теперь плевать,
теперь мне похуй.
Вам лучше знать,
что хорошо, что плохо,
вы точки расставляете над и,
но нет у вас ни веры, ни любви.
Вы судите меня,
но кто вы сами? -
грязь у поэта под ногами!
Живёте, чтобы заработать
и отдыхать в субботу,
ужравшись пивом в кабаке...
А у меня зажаты в кулаке
все тайны мира и звезда,
и если бы вы видели меня, когда
я это понимаю...
тогда б возможно...
Конечно, нет!
Что может заслужить поэт
в начале обезумевшего века -
лишь оскорбления и грязь из интернета,
аплодисменты на концертах
и штамп невролога в рецепте.
Но в час, когда всё снова плохо,
когда кончается трава,
когда плевать, когда всё похуй,
вдруг появляются слова
и мир кружится, ночь светлеет,
из вязкой ямы бытия
сверкает, появляется мгновение -
мечта моя.
06.00.02.09.08.