Вы, о Поэт, как будто книга.
Но мне, к несчастью, не дано
Листать страницы ваши, тихо
Играя в буквы-домино.
Я Вас не знаю, не волнуйтесь,
Вы мимолётно пронеслись
Сквозь дни мои,не оглянулись,
А наши доли - не сошлись.
Но Вы оставили на сердце
Необьяснимый, тёмный след,
Хоть не вошли тогда сквозь дверцу
В судьбы моей теченья бред.
И ни на миг, ни на мгновенье
Ваш зоркий взгляд не отделил
От всей толпы одно движенье,
Один лишь взгляд, что моим был.
Вы, словно Пушкин, увлечённо
Писали оды красоте
И так изящно, так влюблённо,
Воспели лица, да не те.
В Вас было нечто непростое,
Вы - словно келья, что манит
Страдальца бросить всё мирское,
В Вас притяженье, Вы - магнит.
Черты лица так странно строги,
В глазах мерцает огонёк,
Зачем, Поэт, Вы так жестоки,
За что философ одинок?
Но Вы исчезли, как виденье
Что утром заберёт рассвет,
И что я помню Вас, новерно
Вы не узнаете, о нет.
Я влюблена в Вас? Бросте, что Вы,
Пожалуй, нету тут любви.
Хотя, зачем-то в мыслях снова
Я возвращаюсь во те дни.
А если вдруг, однажды, мимо
По воле рока занесён,
Пройдёте у того, что было-
То вспоминать Вам не о том.
И всё же мне осталась память,
Возможность замолить грехи;
Они влекут и дразнят, манят
Остались мне Ваши стихи.
Они случайно мне достались,
По воле чьих-то высших сил.
О, Вы бы долго удивлялись,
Узнав, чей взор по ним скользил.
Они-вот всё, сквозь что могу я
Коснуться Ваших мыслей, снов
Понять Ваш мир, тихо ликуя,
Лишь изучив строки стихов.
В них столько грусти, столько боли,
Зачем скитаетесь вовек?
Жаль, не узнать Вам - поневоле,
Вас где-то помнит человек.