Какой-то лишь сотовый телефон,
Ерунда и пластмаска безмозглая...
Он хранит лишь сотню "люблю",
Дождь весенний и осень промозглую.
В нем остались четырнадцать встреч,
Два стиха и четыре признания...
В диктофоне - записана речь
Про "скучаю", не про прощание.
Пожелает он мне сладких снов,
Твои голосом - доброго утра...
Ты представь, я все это храню
И читаю ежеминутно.
Может быть, вот так просто с балкона,
Чтобы вдребезги и на куски...
Чтоб как сердце, в осколки, в крошево...
Нет, его - не могу, прости...